Qual fosse destas sombras mais sinistras
O mártir que se entrega sem defesas,
Aonde poderiam as belezas
Diversas ilusões já não ministras.
Percorro tão somente em vagas listras
Medonhas emoções, diversas presas,
Carcaça carcomida sobre as mesas,
Das ondas mais vorazes, loucas cristas.
Estrídulos; escuto e nada faço
Somente me regendo este cansaço
Da vida que não vale quase nada,
Mesquinharias toscas, o presente
Que tanto se quisera e se pressente
Matando desde sempre essa alvorada...
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