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Tuesday, February 16, 2010

24898

Aonde se pensara em ar gentil
Ocasos se espalhando negam sóis
E como fossem leves girassóis
As cores do passado em pleno abril,

Além do que a ilusão antes previu
As luzes invadindo os arrebóis
Percorro os arquipélagos, atóis
Mudança se vier, sinto sutil.

Acendo os meus pavios, estopins,
E tudo se transforma em duros fins
Alheio aos sofrimentos; vejo agora

Uma explosão satânica e medonha
Por onde a mesma história se reponha
No vasto que tampouco nos decora.

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