O quase centenário modernismo
Usando esta bengala, pois cegueta
Enquanto não percebe que é cometa,
Comenta os dissabores do lirismo,
E quanto mais arcaico mais achismo
E nisto solto a voz, minha trombeta
Mandado para o raio, ou pro capeta
Quem pensa que o inferno é feito abismo;
E deixa de prosaica palhaçada
Quem sabe faz e não pergunta nada,
É coisa verdadeira e cristalina,
Matar com tal soberba e arrogância
Disfarçando, querido, esta ignorância
Que somente aos imbecis inda fascina.
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