Pudesse descansar os tristes olhos
Depois de tantas lutas vida afora,
O quanto nesta Terra se demora
Uma alma feita em dor, urzes e abrolhos,
Um leito mais suave que permita
O fim com dignidade de um poeta,
Que tendo a fantasia como meta,
Não lapidou jamais rara pepita,
Aonde se fizesse um mundo audaz
Ferrenhas ilusões, final descarte,
A sorte muitas vezes se reparte
Somente o desvario agora traz
A quem se deu inteiro e ao nada ver
Cansado de lutar, melhor morrer.
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